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 Contemplation

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L. Malef
Invité



MessageSujet: Contemplation   Ven 7 Juil - 21:18

Perdu.

Perdu dans la contemplation de ce plafond. Si loin et pourtant si écrasant par l'évidence de ses craquelures dues au passage du temps. On ne les voit pas, mais elles sont là sous notre nez, elles poussent, se fendillent, se craquellent silencieusement... traîtreusement... dans l'ombre, sans un bruit.

Et un jour, elles nous tombent dessus...


Aveuglé... voilà ce qu'il avait été. Incapable de voir.
Mais comment aurait-il su ? Il avait été chassé... et son coeur avait obéi...
Ne jamais croire leur coeur.




Vous semblez fatigué monsieur le ministre... peut-être devriez-vous prendre des vacances ?


Des vacances...

Oui, pour quelques jours seulement. Nous ne voudrions pas que monsieur le ministre soit malade !

Hypocrite...


D'ailleurs, tous sont hypocrites ! De faux sourires, de belles paroles... Des promesses non tenues...

Une apparence trompeuse, si belle qu'on ne demande qu'à y croire ! Jusqu'à la chute... mortelle...



Des vacances passées dans la contemplation d'un plafond...
* Quelle ironie ! *
Il fût blanc, lisse et immaculé. * Pur... * Maintenant... abîmé, sans éclat...* Sali * Vrai visage ou faux masque de douleur ?


Perdu entre rage et désespoir. Entre haine et amour.
Ne plus jamais la voir. Pas même de loin. Et encore moins, l'autre.

Un soupir...

Que lui avait-il fait pour qu'elle l'oublie si vite ? Elle qui avait été si difficile à atteindre...
Après lui avoir reproché son absence, après l'avoir chassé de sa présence, c'est elle qui part... Au retour, elle en aime un autre...


Quelle ironie...
Le masque tombe.

Les souvenirs sont là, brûlants et la haine souffle sur les braises. Mais l'amour pleure la perte, demande la compréhension.... ce que ne peut accepter la douleur... qui demande vengeance et justice.
La haine n'a que faire de la justice.
L'amour effeuille les pétales des roses.
La rage les piétine.

Envahi par cet amour disséminé autour de lui, son coeur n'est que souffrances multiples creusant un peu plus son désespoir à chaque pétale froissé... Ecrasé par tant d'impuissance. Aussi muet que sa tombe prochaine. ll n'y a pas plus grande douleur que celle qu'on ne peut exprimer. Les fleurs elles-mêmes sont si froides, autant de mortes sur le linceul de ses draps. Elles furent pourtant aimées.


Il n'y a pire poignard que le mensonge ma belle... même par omission.

La rage chante...

Les petites filles grandissent mon ami... leur coeur est une girouette guidée par le seul vent de la déraison.

La rage jubile...

La petite fille a grandi et la femme a trahi.

Battement de cils. Le plafond disparaît.
Une Acid bis...
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